I’m still in the park feeding pigeons. I’m a kind of absurd joke. Even the pigeons maintain their lifestyle—they ignore me. I have barely six hours and twenty-three minutes left before returning to my stupid task of hauling concrete. It’s a hateful chore I perform over and over again. At night I wander near a streetlamp; I can shoo away mosquitoes and hear the noise of a small community of immigrants turning on a loud converter. The city remains peaceful, far from those wretched lives that hatefully threaten to exist.

I’m just a shadow who’d prefer a bit of sex—I’ve forgotten everything about sex and kisses. Snow falls alongside the leaves of the coming autumn; I have a lucid idea of what I ought to do. My skin is warm, though dense, perceptible layers of snow keep falling. I could pull out a knife and press it against any neck that lets me. I’ve read about tying someone up with latex straps, but the grimace is hateful—it makes the act less appealing than paying for it. I could pay, haul concrete, paste posters, dream of the princess—she’s as filthy as her eyes. My eyes are clean, green; they find solitude in every face I glimpse. It’s a secondhand shame that spreads. Don’t talk about sex. Don’t utter impure words. I only press the blade against my thumb—my own pain is pleasurable. I feel the warm blood in my pocket; I could leave messages on shop windows in deep purple-red, with my own blood. It’s a trace I can leave behind, transform into wings.

My solitude is the struggle of hatred and promises—it’s my own refuge of hatred. I find nothing but gray; I stain it red and forgive. I forgive you for your mere condition as heir. Bring more rubber, ornaments, cobblestones, and marble horses—they’ve stolen the plaster.

The royal gendarmes arrive; their uniforms are as immaculate as their indecency. They come on real horses, with real rifles, real bullets, real deaths likewise—they’re after some guilty party. Some immigrant to hang in the headlines: someone dared steal a crust of bread, touch the sacred. This borough needs an iron fist, torment. They swiftly pass me by; I sink into the concrete wheelbarrow. I’m a tiny worm about to become a chrysalis—sadder still, a faded moth inevitably flying to burn its wings in the lamp. They start beating with their batons; everything becomes an apocalyptic scene. In seconds, the snow turns red. My face is stony, unrecognizable as I scream. Some may escape; in the background, the princess poses happily—they adjust the angle, the reflections, someone wipes a tiny drop of blush from her plump cheek. They bring fruits, strawberries, some foul-smelling asparagus she rejects with an empress’s majestic gesture. I strip her naked amid screams—I know she’s the stand-in. Her flesh is less delicate. My hatred lessens as I press her neck and suffocate her (mentally). I scream and scream again, and everyone tries to flee the spotlight, the overall composition. Gunshots ring out; immigrants die like dates falling in the embracing desert. I remain welded to my wheelbarrow. Everyone dies. I search and press upon flesh—at the very instant I crave sex, I receive death: a strange exchange that tears my skin and memories apart.

Sigo en el parque alimentando palomas. Soy una especie de broma absurda. Incluso las palomas mantienen su estilo de vida, me obvian. Tengo apenas seis horas con veintitrés minutos para volver a mi estúpida tarea de cargar hormigón. Es una odiosa tarea que cumplo una y otra vez. En la noche me paseo cerca de una farola, puedo ahuyentar los mosquitos y sentir el ruido de una pequeña comunidad de emigrantes que encienden un ruidoso convertidor. La ciudad sigue apacible, lejos de esas vidas miserables que amenazan odiosamente con vivir.
Solo soy una sombra que prefiere un poco de sexo, he olvidado todo sobre el sexo y los besos. La nieve cae junto a las hojas del siguiente otoño; tengo una lucida idea de lo que tendría que hacer. La piel está caliente, aunque sigue nevando en capas densas y perceptibles. Puedo sacar una navaja y presionarla contra cualquier cuello, que se deje. Atarle unas correas de látex o leído alguna vez, pero el rictus es odioso, se me hace menos apetecible que pagar. Podría pagar, cargar hormigón, pegar carteles, soñar con la princesa, ella es tan sucia como sus ojos. Mis ojos son limpios, verdes, encuentran soledad en cada rostro que puedo vislumbrar, es una vergüenza ajena que se expande. No hables de sexo. No menciones palabras impuras. Solo suelo presionar el cuchillo contra el pulgar, mi propio dolor es placentero. Siento la sangre caliente en el bolsillo, podría dejar mensajes en las vidrieras, con un rojo púrpura, con mi propia sangre. Es una huella que puedo dejar, convertirla en alas.
Mi soledad es la lucha de odio y promesas, es mi propio refugio de odio, no encuentro más que gris, lo mancho de rojo y perdono. Te perdono por tu simple condición de heredero. Traed más caucho, adornos, adoquines y caballos de mármol, se han robado el yeso.
Llegan los gendarmes reales, su uniforme es tan impecable como su indecencia, vienen en caballos reales, fusiles reales, balas reales, muertes ídem, vienen por algún culpable. Algún emigrante para colgar en los grandes periódicos, alguien se atrevió a robar un mendrugo de pan, tocar lo sagrado. Este burgo necesita mano férrea, tormento. Me han pasado ágilmente por el lado, me hundo en la carretilla de concreto, soy un pequeño gusano a punto de convertirse en una crisálida, más triste una polilla descolorida que vuela inevitablemente a quemar sus alas en la lámpara. Comienzan a pegar con sus bastones, todo es un cuadro apocalíptico, en segundos, la nieve es roja. Mi cara es pétrea, irreconocible mientras grito. Algunos podrán escapar; al fondo la princesa posa feliz, reacomodan el ángulo, los reflejos, alguien quita una pequeña gota de rubor de su mejilla regordeta. Traen frutas, fresas, algún espárrago maloliente que rechaza, con majestuoso ademán, de emperatriz. La desnudo entre gritos, sé que es la doble de turno. Es menos delicada su carne. Es menos mi odio, cuando le presiono el cuello y la asfixio (mentalmente), grito y regrito y todos tratan de salir del foco, del cuadro general. Se escuchan los disparos, mueren emigrantes como dátiles que caen en el abrazador desierto; sigo soldado a mi carretilla. Todos mueren, busco y presiono sobre la carne, en el instante en que quiero sexo y obtengo muerte, un trueque extraño que me desgarra la piel y los recuerdos.

To @wakeupkitty, tireless creator.
To @solperez, for returning to creative spaces.
To @chant and @suboohi, I hope you enjoy this new release.

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