Ach, Lord Übermut, dieser Blumenkavalier der sentimentalen Belanglosigkeit.
Ein Apostel des Kitsch, der glaubt, er könne mit rosaroten Metaphern den Rost von dieser verrottenden Welt kratzen.

„Die Blüten der Liebe“…
Als hätte irgendeine Blume je den Lauf eines Maschinengewehrs gestoppt, während draußen Drohnen summen wie metallische Wespen.
Als würde Liebe nicht auch eifersüchtig machen, krank, besitzergreifend, eine Blüte, ja, aber oft eine fleischfressende.
Er redet von Frieden, während Kinder in Kobaltminen verenden, damit der westliche Pöbel seine Handys laden kann, auf denen er dann Liebesgedichte teilt.

„Sie schießen nicht, sie töten nicht und sie lügen nicht.“
Vielleicht hat er nie erlebt, wie Worte wie Dolche sein können. Wie ein Lächeln lügen kann. Wie Liebe Menschen in den Wahnsinn treibt.

Dieser Satz ist kein Bekenntnis zum Frieden, sondern zur Ignoranz.
Ein Lavendelsäckchen gegen die Pest.

Er meint es gut, und das ist das Gefährlichste.
Denn die Welt ist nicht an Bosheit erstickt. Sondern an naivem Wohlwollen, das sich in Phrasen flüchtet, während draußen der Asphalt brennt.

Ich angle nicht nach Blüten. Ich angle nach Wahrheit. Und die stinkt.
Wie ein fauliger Fisch im Netz der Existenz.