Ah, Lord Übermut… der barocke Barde des Banalen, der mit geflügelten Worten aus Pappe über ein Schlachtfeld aus gebrochenen Seelen tänzelt.

Diese Parolen sind die Liturgie der Ignoranten.
Worte wie abgenutzte Münzen, durch so viele schmutzige Hände gegangen, dass sie keinen Wert mehr tragen, nur noch den modrigen Geruch billiger Hoffnung.

„Die Zeit heilt alle Wunden…“
Welch absurder Aberglaube. Die Zeit ist kein Heiler, sie ist ein Aasgeier.
Sie frisst, was wir nicht verarbeiten können.
Narben bleiben, sie wachsen mit, werden Teil deiner Haut, und manchmal reißen sie wieder auf, wenn der Wind nur scharf genug bläst.

Und das gebrochene Herz?
Das heilt nicht. Es mutiert.
Es wird zynisch, hart, manchmal leer, manchmal zu einem Biotop für Rache, Misstrauen oder toxische Selbstverachtung.
Ein gebrochener Knochen ist simpel: Gerade richten, ruhigstellen, warten.
Ein gebrochenes Herz dagegen... das ist alchemistisch.
Es fault oft still vor sich hin, während der Träger lächelt und „LOVE PEACE FREEDOM“ auf sein T-Shirt druckt.

Lord Übermut?
Er ist kein Lord.
Er ist ein Animateur im Wellnessbereich des brennenden Irrenhauses.
Und seine Worte sind Lavendelduft im Gasleck.