Keyword of the Week: Silences (by @joslud) / Schlüsselwort der Woche: Schweigen (von @joslud)

Deutsch im Anschluß...

Many painfull-oppressive silences later, they had to admit to themselves: their relationship was not only obviously at an end. No, it was probably just a beautiful illusion from the beginning...

What she had perceived as closeness had all too often been nothing more than skilful standstill on his part. What she thought was authenticity was in fact a façade - a finely drawn mask of half-truths, of gestures that seemed more than they were. She had loved, of course. But whom? A man who had never existed?

He had told her stories, about past relationships, about dreams, about losses. It had touched her - this vulnerable image he presented to her. But now, looking back, she could see it clearly: much of it had been invented. Straightened out. Smoothed out to please. Or to hide something.

And she herself? She wasn't blameless either. She had suspected that there were gaps. Inconsistencies. A hesitation in his answers. But she had chosen not to see it. Because it was easier to believe him. Because she had needed someone who seemed ‘right’ - even if it was only a good act.

Now they were standing amidst the ruins of a life together that was never real. Conversations that had seemed like intimacy turned out to be monologues in an empty room. Promises had been made, on shaky foundations. And each of them had left a crack that now stretched across her past like a web of subtle disappointments.

Scene: The evening of their first holiday together, a dinner by the sea.

Her memory:

She saw him that evening as clearly as she had ever seen anyone. The light of the setting sun cast golden reflections on his face, and she thought: This is someone I could stay with. He had taken her hand, almost tentatively, and she knew that he felt it too. This tender, new us. The conversation had been light, the laughter warm. When the waiter brought the wine, he had leant over the table briefly, touched her forehead, and she thought that this was exactly how love should be. For the first time...

His memory:

He remembered that evening as one in which he almost gave up. She was beautiful, no doubt about it - but also demanding, restless, always one step ahead. The conversation had developed in a direction he didn't like: questions about the future, depth, plans. He had been tired, even irritable. When the waiter brought the wine, he had drunk, much more quickly than usual. The gesture of touching her forehead was not an expression of love - but a mistaken reflex. A gesture of embarrassment, something you just do because the other person is expecting it. He felt like an actor in a play whose lines he had never fully learnt.

She hadn't said anything for a long time. He, too, only remained silent in her presence. Between them lay the unspoken knowledge that truth does not always come to light suddenly - but drop by drop, like a leaky tap that eventually fills a whole basin. Perhaps they had never loved each other. Perhaps they had only appreciated what they wanted to be when the other happened to be watching.

And maybe that was the cruelest lie of all.

Deutsche Version:

Viele schmerzhaft-bedrückende Schweigen später mußten sie sich eingestehen: ihre Beziehung war nicht nur offensichtlich am Ende. Nein, sie war vermutlich von Anfang an nur eine schöne Illusion…

Was sie als Nähe empfunden hatte, war allzu oft nur ein geschicktes Stillhalten seinerseits gewesen. Was sie für Authentizität hielt, war in Wahrheit Fassade – eine fein gezeichnete Maske aus Halbwahrheiten, aus Gesten, die mehr wirkten als waren. Sie hatte geliebt, gewiß. Aber wen? Einen Mann, den es so nie gegeben hatte?

Er hatte ihr Geschichten erzählt, über frühere Beziehungen, über Träume, über Verluste. Es hatte sie berührt – dieses verletzliche Bild, das er ihr präsentierte. Doch jetzt, in der Rückschau, sah sie es klar: Vieles davon war erfunden. Zurechtgebogen. Glatt geschliffen, um zu gefallen. Oder um etwas zu verbergen.

Und sie selbst? Auch sie war nicht schuldlos. Sie hatte doch geahnt, daß da Lücken waren. Ungereimtheiten. Ein Zögern in seinen Antworten. Doch sie hatte sich entschieden, es nicht zu sehen. Weil es einfacher war, ihm zu glauben. Weil sie jemanden gebraucht hatte, der „richtig“ schien – auch wenn das nur gut gespielt war.

Jetzt standen sie inmitten der Trümmer eines gemeinsamen Lebens, das nie echt war. Gespräche, die wie Intimität gewirkt hatten, entpuppten sich als Monologe in einem leeren Raum. Versprechen waren gemacht worden, auf wackeligem Fundament. Und jedes davon hatte einen Riß hinterlassen, der sich nun wie ein Netz aus feinen Enttäuschungen über ihre Vergangenheit spannte.

Szene: Der Abend ihres ersten gemeinsamen Urlaubs, ein Dinner am Meer.

Ihre Erinnerung:

Sie sah ihn an diesem Abend so klar wie noch nie jemanden. Das Licht der untergehenden Sonne warf goldene Reflexe auf sein Gesicht, und sie dachte: Das ist jemand, bei dem ich bleiben könnte. Er hatte ihre Hand genommen, fast zaghaft, und sie wußte: Auch er spürte es. Dieses zarte, neue Wir. Die Gespräche waren leicht gewesen, das Lachen warm. Als der Kellner den Wein brachte, hatte er sich kurz über den Tisch gelehnt, ihre Stirn berührt, und sie dachte, genau so müsse Liebe sein. Zum ersten Mal…

Seine Erinnerung:

Er erinnerte sich an diesen Abend als einen, an dem er fast aufgegeben hätte. Sie war wunderschön, keine Frage – aber auch fordernd, unruhig, immer einen Schritt voraus. Das Gespräch hatte sich in eine Richtung entwickelt, die ihm nicht gefiel: Fragen nach Zukunft, Tiefe, Plänen. Er war müde gewesen, gereizt sogar. Als der Kellner den Wein brachte, hatte er getrunken, viel schneller als sonst. Die Geste, ihre Stirn zu berühren, war kein Ausdruck von Liebe – sondern ein verunglückter Reflex. Eine Verlegenheitsgeste, etwas, das man eben tut, weil der andere es sicher erwartet. Er fühlte sich wie ein Schauspieler in einem Stück, dessen Text er nie ganz gelernt hatte.

Sie sagte schon lange nichts mehr. Auch er schwieg nur noch in ihrer Gegenwart. Zwischen ihnen lag das unausgesprochene Wissen, daß Wahrheit nicht immer schlagartig ans Licht kommt – sondern tropfenweise, wie ein undichter Hahn, der irgendwann ein ganzes Becken füllt. Vielleicht hatten sie sich nie geliebt. Vielleicht hatten sie nur geschätzt, was sie sein wollten, wenn der jeweils andere zufällig hinsah.

Und vielleicht war das die grausamste Lüge von allen.