Keyword of the Week: Why the fakir doesn't eat salad... / Schlüsselwort der Woche: Warum der Fakir keinen Salat ißt...

Deutsch im Anschluß…

It was summer. Hot, but not spiritual. I prepared a huge salad. One with everything: rucola, tomatoes, cucumber, roasted chickpeas. I was as proud as a contestant on a cookery show.... The fakir was sitting barefoot on the balcony, watching the clouds come to life.

I shouted: ‘Dinner's ready! Salad with everything! And a little vinegar of truth on top!’

He came in. Looked at the plate. Looked at me. Looked inside himself. Then he just said: ‘I don't eat salad.’ Me: ‘Excuse me? Why? It's organic! And colourful! And lovingly shaken!’ He sighed. Not annoyed - more like an old tree that has discussed goutweed too often. Then he began to lecture in my living room. Standing on one leg. The balcony door creaked. A fly was buzzing somewhere.

His reasons:

• ‘Salad never knows who it is. Is it an appetiser? A side dish? Main course with a complex? I only eat dishes that stand by themselves.'
• ‘Salad is always spun. A life in rotation? No centre, just centrifugal force? No thanks. I want food that knows the ground.'
• ‘Salad needs dressing - like people need affirmation. I only eat things that can be served pure. Just as I am myself.'
• ‘Every ingredient has its own story - but nobody listens to it. What did the cucumber experience? Where was the sweetcorn last night? Salad is a drama on a plate. I'd rather eat peace.’
• ‘Salad is cold. I strive for warmth. I believe in the healing power of steam. And the boiled potato.’

Then he sat down. Drank a glass of water with mint. And said quietly: ‘I once had a relationship with a Romaine salad farmer. It ended... poisonous green.’ Since then, I've never asked again. And instead serve him: hot steam, still sauces - and the freedom to simply not eat anything.

Deutsche Version:

Es war Sommer. Heiß, aber nicht spirituell. Ich bereitete einen riesigen Salat zu. So einer mit allem: Rucola, Tomaten, Gurken, geröstete Kichererbsen. War dabei stolz wie ein Kandidat in einer Kochshow.... Der Fakir saß barfuß auf dem Balkon, schaute den Wolken beim Sein zu.

Ich rief: „Essen ist fertig! Salat mit allem! Und zusätzlich ein bißchen Essig der Wahrheit!“

Er kam rein. Schaute sich den Teller an. Schaute mich an. Schaute in sich selbst hinein. Dann sagte er nur: „Ich esse keinen Salat.“ Ich: „Wie bitte? Warum? Der ist bio! Und bunt! Und liebevoll geschüttelt!“ Er seufzte. Nicht genervt – eher wie ein alter Baum, der zu oft über Giersch diskutiert hat. Dann begann er, in meinem Wohnzimmer zu dozieren. Auf einem Bein stehend. Die Balkontür knarrte. Irgendwo summte eine Fliege.

Seine Gründe:

• „Salat weiß nie, wer er ist. Ist er Vorspeise? Beilage? Hauptgericht mit einem Komplex? Ich esse nur Speisen, die zu sich stehen."
• „Salat wird immer geschleudert. Ein Leben in Rotation? Keine Mitte, nur Zentrifugalkraft? Nein danke. Ich will Nahrung, die festen Boden kennt."
• „Salat verlangt nach Dressing – wie Menschen nach Bestätigung. Ich esse nur Dinge, die sich pur servieren lassen. So wie ich selber bin."
• „Jede Zutat hat ihre eigene Geschichte – aber niemand hört ihr zu. Was hat die Gurke erlebt? Wo war der Mais letzte Nacht? Salat ist ein Drama auf einem Teller. Ich esse lieber Frieden.“
• „Salat ist kalt. Ich strebe nach Wärme. Ich glaube an die heilende Kraft des Dampfes. Und der gekochten Kartoffel.“

Dann setzte er sich. Trank ein Glas Wasser mit Minze. Und sagte noch leise: „Ich hatte einmal eine Beziehung mit einer Romanasalat-Bäuerin. Es endete… giftgrün.“ Seitdem frage ich nie mehr nach. Und serviere ihm stattdessen: heißen Dampf, stille Saucen – und die Freiheit, auch einfach 'mal nichts zu essen.