Había estado muchas veces al borde del paraíso - suicidio. Los días eran todos iguales. La estúpida nieve cubría cada centímetro de la ciudad y de nuestros espacios. Vagaba libremente por la fábrica. Pero la mente permanecía conectada a la pérdida irreversible de la familia y la posibilidad real de estar durmiendo debajo de un puente ya no era un sueño. Era una pesadilla que caminaba junto a mí.

Se fabricaban miles de balas para la guerra. Lo cual no parecía contar. Cada cápsula de plomo podría representar una futura muerte. Estábamos fabricando las balas más relucientes de este lado del mar y alguien podría perder la vida. La gente pedía cerveza en los bares. Acudía a las apuestas de caballos. La nieva formaba otros veinte majestuosos centímetros de desecho blanco. Ni siquiera era el invierno. La guerra no parecía tener fin. La fábrica entregaba el doble de su producción habitual.

Alguien habló de una huelga. Otros hablaron de crear dobles turnos para producir más balas. Yo solo conocía de escasez y de trabajo forzado. Pasaba largas horas en el tiempo extra paleando la nieve. Aunque era un trabajo odiado, me permitía explorar los submundos de la mente.
El dinero siempre era un problema. Todos en casa estaban padeciendo fiebres. Y aunque la nieve era ese infierno de blanco, ayudaba a sustentar algunas cosas.
Llevaba tres meses justos sin pagar la renta. El intendente vino en la noche. Mostró sus dientes de perro traidor. Acabó amenazando con el desalojo. Tenía unos miseros, tres días para pagar las jodidas cuotas. De salida tomó una de las frutas de los niños. Miró por algo más de comer y no tuvo suerte.
Salió a la nieve que caía, esparciendo su gélido aliento sobre el humo tenue de las casas. El horizonte era blanco, mi vida era de tonos grises, algunas pinceladas mal puestas. Su traje azul ultramarino era radiante, entre tanto blanco.

Entonces vino la idea del gran sabotaje.

Conocía perfectamente cada recodo de la fábrica. Esta bestia zumbante. Vomitaba balas que podrían competir con la nieve.
El guarda era un viejo veterano que había estado en la guerra. Una bala le había perforado entre las costillas. Respiraba pesadamente y era un tipo muy rudo. Podía rebanarte como mantequilla y luego ponerse a hacer bolas de nieve y seguir con su vida de carencias como todos.
Solo fue verme y su mente formó la misma imagen.

¿Sé por lo que vienes? Dijo mientras buscaba algo en el abrigo.
Las máquinas seguían funcionando sin descanso. Sacó una llave inglesa.
Solo tienes que dejarla caer entre los engranajes. Todo fue rápido. Vi como la llave se perdía entre ruedas dentadas y varios segundos después, saltaban chispas y fuego.

Corrí por la nieve, mientras el guarda daba gritos y enviaba a la gente en otra dirección. Dormí toda la noche. Seguí sin dinero. Pero durante mucho tiempo la gente podría dejar de morir.
Me esperaban dentro de poco. El sucio intendente con su traje azul, impecable sobre la nieve. Los míos, sacando trastos, enjugándose las lágrimas, dentro de nada, la nieve podría ser esa cúpula blanquecina que nos sirviera de techo.