Anne Sexton: Laberintos mentales cargados de poesía/Anne Sexton: Mental labyrinths full of poetry
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Anne nació el 9 de noviembre del año 1928 en Newton (Estados Unidos). Pertenecía a una familia burguesa. Su padre era dueño de una empresa de lana. Fue la menor de tres hermanas; ella decía que era "la hija no del amor, sino la que impidió el divorcio de sus padres".
Tenía una belleza sinigual, lo cual le permitió ser modelo para la "Hart Agency de Boston".
Contrajo nupcias con Alfred Muller Sexton II, el 16 de agosto de 1948. Ella tenía 20 años. Del matrimonio nació su primera hija Linda Gray Sexton (también escritora). A raíz del nacimiento de su hija sufrió una fuerte depresión postparto, que motivó su reclusión en un hospital psiquiátrico.
Su médico tratante le recomendó escribir poesía, pues notó que ella tenía un talento especial para comunicarse de manera oral y escrita.
Anne escribía poesía en su infancia, pero lo hacía por hobby. Sin embargo, a raíz de la recomendación de su psiquiatra se dedicó de lleno a la escritura poética.
En el año 1953, Anne tuvo a su segunda hija Joyce Ladd Sexton.
En el año 1960 publicó su primer libro de poesía titulado "To bedlam and part way back" (Al caos y de regreso); este texto fue bien acogido por los criticos literarios.
Se segundo libro publicado en el año 1962 se llamó "All my pretty ones" (Todas mis lindas); en él abordó temas relacionados con su condición bipolar.
En el año 1967 ganó el Premio Pulitzer de Poesía.
Escribía con pasión y desenfreno. Por ello publicaba continuamente textos, entre estos podemos mencionar: "Poemas de amor" (1971), "Transformaciones" (1971), "El libro de la locura" (1972) y "Los cuadernos de la muerta" (1974).
Entre los años 1970 y 1971 dio clase de literatura en la Universidad de Boston; y luego en la Universidad de Colgate, entre los años 1971 y 1972.
Junto a la poetisa Maxine Kumin escribió varios libros infantiles titulados: "Huevos de las cosas" (1963), "Joey y el regalo de cumpleaños" (1971) y "Las lágrimas del mago" (1975).
En el año 1973 se separó de su esposo.
Anne pertenecía al movimiento literario estadounidense surgido entre los años 1950 y 1960, que se conoce como "Poesía confesional"; este tiene como objetivo que el poeta manifieste lo que siente siguiendo una línea confesional de pasiones, deseos, frustraciones, miedos, dolores, manías, desesperanzas, ... En tal sentido, no se habla del "yo lírico", sino del "yo-ser humano".
Esta poeta confesaba a través de la poesía sus angustias, su necesidad de morir al no poder encajar en ninguna parte, sus ideas sobre el aborto, sobre la menstruación, sobre la drogadicción...
Su muerte a los 45 años impactó a todo el mundo, en especial a sus lectores, aunque no sorprendió a nadie que se suicidara.
Ese día 4 de octubre del año 1974, Anne se reunió con Kumin para ultimar detalles de su próximo libro, almorzaron juntas; luego ella llegó a su casa, se vistió con un abrigo de piel que era de su madre, se quitó los anillos, se sirvió un vaso de vodka, fue al garaje, prendió su vehículo y se fue quedando dormida aspirando monóxido de carbono.
Toda su poesía es impecable. A continuación deseo compartir con ustedes el poema "Lunes":
Lunes
Debe ser viernes a estas alturas.
Admito que he estado mintiendo.
Los días no se congelan
y decir que la nieve contiene el silencio en su interior
es ignorar las posibilidades de la palabra.
Sólo el árbol contiene en él al silencio;
silencioso como el crucifijo
machacado hace años
como un zapato artesanal.
Alguien una vez
le pidió a un elefante que no se moviera.
Es por eso que los árboles permanecen quietos todo el invierno.
No van a ningún lado.
Además, deseo mostrarles algunas citas de cartas escritas por Anne, en las que expresa sus tormentos mentales:
Estoy loca de remate, pero lo sé. Y saberlo es una especie de cordura que empeora la enfermedad. (Anne Sexton: Un autorretrato en cartas)
Eso es lo que hago: preparo café y de vez en cuando sucumbo al nihilismo suicida. Pero no te preocupes: la poesía sigue siendo lo primero. Los cigarrillos y el alcohol le siguen.
Esos momentos antes de que llegue un poema, cuando te invade una mayor consciencia y te das cuenta de que hay un poema enterrado en algún lugar, te preparas. Corro por ahí, ya sabes, como saltando por la casa, con una euforia maravillosa. Es como si pudiera volar.
“La vida de la bruja”.
Cuando era niña,
vivía en nuestro barrio una anciana a la que llamábamos La Bruja.
Se pasaba el día mirando desde la
ventana del segundo piso,
tras las cortinas arrugadas,
y a veces la abría
y gritaba: "¡Fuera de mi vida!" .
Tenía el pelo como algas
y la voz como una roca.
A veces pienso en ella
y me pregunto si me estoy convirtiendo en ella.
Este post es un sencillo, pero sentido homenaje a una poeta que utilizó la escritura como un salvavidas, pero lamentablemente, un día ella lo "puyó" y naufragó sin remedio.
Fuentes consultadas:
https://www.goodreads.com/author/quotes/26814.Anne_Sexton?page=3
https://www.zendalibros.com/8-poemas-de-anne-sexton/
https://en.wikipedia.org/wiki/Anne_Sexton
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Anne was born on November 9, 1928, in Newton, United States. She belonged to a bourgeois family. Her father owned a wool company. She was the youngest of three sisters; she said she was "not the daughter of love, but the one who prevented her parents' divorce."
She had an unparalleled beauty, which allowed her to become a model for the Hart Agency in Boston.
She married Alfred Muller Sexton II on August 16, 1948. She was 20 years old. From the marriage, her first daughter, Linda Gray Sexton (also a writer), was born. Following the birth of her daughter, she suffered severe postpartum depression, which led to her being admitted to a psychiatric hospital.
Her attending physician recommended that she write poetry, noticing that she had a special talent for communicating both orally and in writing.
Anne wrote poetry in her childhood, but it was as a hobby. However, following her psychiatrist's recommendation, she devoted herself fully to writing poetry.
In 1953, Anne had her second daughter, Joyce Ladd Sexton.
In 1960, she published her first book of poetry, "To Bedlam and Part Way Back," which was well received by literary critics.
Her second book, published in 1962, was "All My Pretty Ones," in which she addressed themes related to her bipolar disorder.
In 1967, she won the Pulitzer Prize for Poetry.
She wrote with passion and abandon. She continually published works, including "Love Poems" (1971), "Transformations" (1971), "The Book of Madness" (1972), and "The Dead Woman's Notebooks" (1974).
Between 1970 and 1971, she taught literature at Boston University, and then at Colgate University from 1971 to 1972.
Together with poet Maxine Kumin, she wrote several children's books, including "Things and Eggs" (1963), "Joey and the Birthday Present" (1971), and "The Wizard's Tears" (1975).
In 1973, she separated from her husband.
Anne belonged to the American literary movement that emerged between the 1950s and 1960s, known as "Confessional Poetry." This aims to have the poet express what they feel, following a confessional line of passions, desires, frustrations, fears, pains, obsessions, despairs, etc. In this sense, we do not speak of the "lyrical self," but of the "human being self."
Through poetry, this poet confessed her anguish, her need to die because she couldn't fit in anywhere, her ideas about abortion, menstruation, drug addiction, etc.
Her death at the age of 45 shocked everyone, especially her readers, although her suicide was no surprise to anyone.
That day, October 4, 1974, Anne met with Kumin to finalize details of her next book. They had lunch together. Then she arrived home, dressed in a fur coat that belonged to her mother, took off her rings, poured herself a glass of vodka, went to the garage, started her car, and dozed off, inhaling carbon monoxide.
All of her poetry is impeccable. Next, I want to share with you the poem "Monday":
Monday
It must be Friday by now.
I admit I've been lying.
The days don't freeze,
and to say that snow contains silence within
it is to ignore the possibilities of the word.
Only the tree contains silence within;
silent like the crucifix
crushed years ago
like a handmade shoe.
Someone once
asked an elephant not to move.
That's why trees stay still all winter.
They don't go anywhere.
Also, I'd like to show you some quotes from letters written by Anne, in which she expresses her mental torments:
I'm completely crazy, but I know it. And knowing it is a kind of sanity that makes the illness worse. (Anne Sexton: A Self-Portrait in Letters)
That's what I do: I make coffee and occasionally succumb to suicidal nihilism. But don't worry: poetry still comes first. Cigarettes and alcohol follow.
Those moments before a poem arrives, when a heightened awareness washes over you and you realize there's a poem buried somewhere, you brace yourself. I run around, you know, like skipping around the house, with a wonderful euphoria. It's as if I could fly.
“The Witch's Life.”
When I was a child,
there lived in our neighborhood an old woman we called The Witch.
She would spend the day looking out from the
second-floor window,
behind the wrinkled curtains,
and sometimes she would open it
and shout: "Get out of my life!"
She had hair like seaweed
and a voice like a rock.
Sometimes I think of her
and wonder if I'm becoming her.
This post is a simple but heartfelt tribute to a poet who used writing as a lifeline, but sadly, one day she "punctured" it and it sank hopelessly.
Sources consulted:
https://www.goodreads.com/author/quotes/26814.Anne_Sexton?page=3
https://www.zendalibros.com/8-poemas-de-anne-sexton/
https://en.wikipedia.org/wiki/Anne_Sexton
I'm amazed at how easily you communicate; you're a great communicator. I've read the post twice. I wasn't familiar with this writer. And I understand that reading biographies of unknown writers is tedious these days, but you know how to add magic, searching for the essence (the true poetics of the artist). It gives me a glimpse into the great talent of both of you.
Her poetry is complemented by her fears and the chaotic world she lives in; it's strange, even acknowledging her own delusions. She writes, teaches, understands the art of words, and then commits suicide. It's poetry rooted in fear and despair. It's very visual; she can imagine the coat and the cigarettes.
Keep sharing; you always learn; everything is necessary when it's done with love.
I'm sure @wakeupkitty.pal would like to share her opinion about this writer. Did you know her work?
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3.57 STEEM,
3.57 SP
If you ask me there are many depressed writers. Too many emotions, hardships, misunderstanding and loneliness seem to be part of the character of an artist.
By name yes, but what she wrote doesn't ring a bell with me.
♥️🍀
♥️🍀
I think depression is a characteristic of sensitive people. Those who don't care about anything, or about others, don't get depressed. Generally speaking, artists navigate their journey in solitude. When we create, in that moment we are always truly alone. Or are we? And yes, emotions are a whirlwind of destruction.
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Estoy completamente de acuerdo contigo; creo, además, que la depresión mayor de un escritor es sentir que su producción artística no cubre por completo sus expectativas, porque si algo caracteriza a un buen escritor es su capacidad de leer-se con exigencia. Un abrazo, amigo mío.
He notado tu ausencia, si mi ausencia perdura, es ajena a mí. Me condiciona. Pero es una ausencia imperecedera. Siempre es necesario el sentir, de los que sentimos afines. Tu sinergia es necesaria en estos lares poéticos.
En esencia, el arte es moldeado por nuestros sentimientos. No buscamos entender el lenguaje para hacerlo menos entendible, más superfluo, debemos ser el catalizador para los demás, hacerles tan simple el aprendizaje, que digan: “Es cierto, puedo hacer esto, o algo parecido.” En la aparente sencillez radica tal misterio, que es un caos abrumador. Como un poema cuando sentimos que tiene filo, que corta, que trastoca los rincones del alma. La belleza, el arte.
almaguer
I've noticed your absence. If my absence persists, it's beyond me. It conditions me. But it's an everlasting absence. Feeling is always necessary, from those of us who feel affinity. Your synergy is necessary in these poetic places.
In essence, art is shaped by our feelings. We don't seek to understand language to make it less understandable, more superfluous. We must be the catalyst for others, making learning so simple for them that they say: "It's true, I can do this, or something similar." In apparent simplicity lies such mystery, it's an overwhelming chaos. Like a poem when we feel it has an edge, that it cuts, that it upsets the corners of the soul. Beauty, art.
La depresión, por lo general, se acomoda en la mente de los seres humanos sensibles que ven el mundo desde una perspectiva diferente a los seres humanos, cuyos sentidos parecen dormidos, y lo único importante es actuar por instinto y con ímpetu. Un abrazo.
Mi apreciado amigo, mientras fui profesora universitaria leía libros para enseñar a mis alumnos todo lo relacionado con el área Lingüística. La literatura la había dejado relegada. Pero de un tiempo para acá, he encontrado en ella muchas cosas valiosas: "Las voces poéticas se hacen eco en mí. Me sensibiliza aún más hacia el arte de hallar palabras que transmitan sentires. No se trata de rebuscar; no. Se trata más bien de una sinergia perfecta entre sentir, decir y estremecer al otro, al que lee, al que siente, al que dice: "Esto es sublime".
Gracias, amigo, por tu lectura y valioso comentario. Un abrazo.
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Mil gracias por el apoyo. Me siento honrada de recibirlo.