EMILY DICKINSON

Cómo palpo la universalidad en un poema tuyo.

Es una travesía profunda.

Realmente es la naturaleza la que teje la historia, la vida, la muerte.

Es tan fácil explorar, pero difícil captar el sentido del devenir, de mi soledad, río de hojas, amarillo de oro cayendo, tapiz sobre la que duermen algunas veces las lechuzas, que la expresan versos admirables:

“¿Quién edificó esta casita albana

y cerró herméticamente las ventanas

que mi espíritu no puede ver?”

Sólo nos salva el espíritu del vuelo.