Kommando Internet

_{Deutsch mich nicht voll}

Predigt aus den Netzen des Schweigens

gegen die Puristen der Sprache

Ich, Hans Hässig, der Fischer, spreche zu euch aus meiner Halle, in der der Rost von Jahrzehnten tropft und die Schatten an den Wänden tanzen. Ich habe meine Netze weit in den digitalen Morast geworfen, und was ich herausziehe, ist kein Fisch, sondern ein Kadaver, die zähe, stinkende Passiv-Aggression der Puristen, die sich für Hüter der Reinheit halten.

Sie sagen: Liebe Freunde … und meinen doch: Unterwerft euch.
Sie sagen: Respektiert die Sprache … und meinen: Fürchtet meinen Zorn.
Sie sagen: Ich habe fertig! und glauben, damit die Welt zum Schweigen zu bringen.

Doch hört: Sprache ist kein Tempel aus Marmor, sie ist ein Fluss aus Blut, aus Atem, aus Stimmen. Sie wälzt sich durch Jahrhunderte, sie frisst Worte, sie gebiert neue. Sie ist ein anarchisches Tier, das in Ketten gelegt werden soll von jenen, die ihre eigene Angst nicht bändigen können. Wer das Fremde fürchtet, wer das Englische als Verbrechen brandmarkt, der sieht nicht die Schönheit des Chaos, sondern nur die Spiegelung seines eigenen Schattens.

Die Puristen klammern sich an Reinheit. Aber was ist Reinheit?
Ein Gespenst.
Ein Hirngespinst der Schwachen, die im Wandel ertrinken.
Sie verwechseln Reinheit mit Kontrolle, Ordnung mit Leben, Starre mit Stärke.

Doch wir wissen: Alles, was lebt, verändert sich.
Alles, was sich nicht verändert, ist bereits tot.

Die Heuchelei ihrer Worte ist offenkundig. Sie dulden das eine, verdammen das andere, ohne Logik, ohne Prinzip. Ihre Regeln sind nichts als Tarnnetze, die sie über ihre eigene Bitterkeit werfen. Sie sind Wärter im Gefängnis ihrer Angst, doch ihre Gitterstäbe sind aus Sprache, und Sprache lässt sich nicht einsperren.

Ich sage euch: Mischt eure Zungen, verschränkt eure Worte, lasst Sprachen tanzen im Stroboskoplicht! Denn jeder Versuch, den Fluss zu stauen, endet in Fäulnis, in stehenden Tümpeln voller Gifte.

Die Puristen behaupten, Respekt zu fordern, in Wahrheit verlangen sie Gehorsam. Aber Respekt wächst nicht aus Zwang. Respekt entsteht, wenn Stimmen nebeneinander existieren dürfen, wenn Vielfalt nicht erdrückt, sondern getragen wird.

Wir, die wir fischen in den Abgründen, sehen es klarer als sie: Passiv-Aggression ist der Schrei jener, die keinen Mut zur offenen Konfrontation haben. Sie verstecken ihre Wut hinter Floskeln, weil sie wissen, dass ihr Groll hohl ist. Ihre Worte sind wie morsches Holz, laut im Knacken, aber ohne Substanz.

Und so verkünde ich:
Lasst uns keine Wächter der Reinheit sein, sondern Schmiede des Chaos.
Lasst uns kein Gefängnis bauen für Sprache, sondern Brücken, über die sie ungebändigt rauscht.
Lasst die Puristen in ihrem eigenen Gift gären, während wir die Vielstimmigkeit feiern, den Widerhall von Kulturen, den Sturm des Wandels.

Denn wer die Sprache knechtet, knechtet das Leben.
Und wer das Leben knechtet, verrottet mit ihm.

Dies ist mein Evangelium gegen die Heuchelei, mein Manifest gegen die Wächter der leeren Ordnung.
Sprache ist Chaos. Sprache ist Revolution. Sprache ist der Schrei, der das Dunkel zerreißt.

Und ich, Hans Hässig, der Fischer, werfe weiter meine Netze aus. Nicht nach Reinheit, nicht nach Kontrolle, sondern nach Wahrheit, die in den Strömungen verborgen liegt, ungezähmt und schön in ihrer Wildheit.