凌晨四点的窗台
凌晨四点的窗台
凌晨四点，城市在雨幕里蜷缩成模糊的轮廓。窗台玻璃蒙着层细密的水珠，像有人在上面轻轻呵了口气。楼下的路灯在积水里碎成无数光斑，偶尔有出租车碾过，带起一片细碎的银箔。
晾衣绳上的衬衫还在滴水，啪嗒啪嗒落在空调外机上。我忽然想起童年时，在老屋檐下数雨珠的日子。那时的雨总带着槐花香，外婆会把收音机调到评书频道，沙哑的故事声和雨声混在一起，织成温软的茧。
此刻雨声渐密，仿佛天地间只剩这绵长的絮语。我冲了杯热气腾腾的姜茶，看着杯口氤氲的雾气慢慢漫过玻璃窗上的水珠。或许孤独就像这夜雨，看似清冷，却藏着万物生长的秘密——当黎明咬破云层，每一滴坠落的雨，都会成为新的黎明。
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